Hago balance...

Hago balance, así empieza una canción de Ismael Serrano. Diciembre es un buen mes para hacer balance del año pasado, reconocer errores, mejorar propuestas, evitar caidas.

Hago balance de este año 2013, número caprichoso, lleno de simbología.

Este año ha tenido empadronamientos, cambios de domicilio, hogares que figuran en direcciones diferentes, muebles nuevos o semiusados, lámparas que iluminan poco a poco, tendederos que desaparecen...

Este año superé exámenes, conocimos compañeros nuevos, disfruté de una beca, me quité la espinita de la juventud erasmus, viajé sin ti, no vi la luna en Montmartre, me deslumbré con la torre Eiffel de noche, contemplé la Sainte-Chapelle, recorrí el Sena pensando en vosotros...

Este año viajé a 2 paises, recorrí parte de la península que desconocía, vi el origen de parte de la historia medieval, recorrí rutas, caminos y senderos por los que mis botas dejaron sus huellas...

Este año vinieron amigos, se fueron otros,  hubo visitas turísticas, rincones perdidos se abrieron a nuestros ojos...

Este año sonó la música en todos los conciertos, en casa, en el coche, por la calle, en los bares. Hubo ritmo, sentimiento, emoción, cantamos hasta la madrugada, participamos en un crowdfunding, soñamos realidades, apoyamos a los autores...

Este año hubo bodas, entierros, nacimientos, embarazos...

Este año he trabajo dando clases, de niñera, en una granja, en una fábrica...

Este año perdimos a Tomatito, recuperamos a Charli.

Este año hubo crisis, miedos, precarieda, ruina, pérdidas, paro, impuestos, recortes, dictaduras, rabia, impotencia, sangre....pero también hubo sueños, promesas, ilusiones, sonrisas, abrazos, llamadas, mensajes, wasap, fotos, recetas de cocina, concursos, escapadas, mercadillos, festivales de música de verano, punkis, cenas, comidas y desayunos, granjas, familia, amigos...

Hago balance..y queda tanto por hacer...

Hago balance
y repaso viejas fotos.
Ya no soy aquel muchacho
con relámpagos en los ojos. 

Conservo miedos
por los que aún debo cantar.
Aún siento el vértigo helado
al echar la vista atrás. 

Aún me emocionan
viejas luchas,
el “No pasarán”.
Me duele América.
Amo viajar. 

Sueño y milito
en tu risa,
en la amistad.
Leo tebeos.
Odio madrugar. 

Aún creo en la utopía
y no soy el mejor hombre.
Reconozco que me cansa
dar siempre explicaciones. 

Quiero que sepas
que, aunque arrastro mis fracasos,
si quieres contar conmigo,
aún guardo fuego en mis manos. 

He aprendido
a hacer maletas
y a comer solo.
A reparar espejos rotos. 

Sé del tesoro
de las cosas más pequeñas,
no siempre sé
lo que tiene urgencia.

Hago balance. 
Queda todo por hacer.
Si tú quieres te acompaño.
No soy más que lo ves. 

Canción de Navidad, Silvio....

El fin de año huele a compras,
enhorabuenas y postales
con votos de renovación;
y yo que sé del otro mundo
que pide vida en los portales,
me doy a hacer una canción.

La gente luce estar de acuerdo,
maravillosamente todo
parece afín al celebrar.
Unos festejan sus millones,
otros la camisita limpia
y hay quien no sabe qué es brindar.

Mi canción no es del cielo,
las estrellas, la luna,
porque a ti te la entrego,
que no tienes ninguna.

Mi canción no es tan sólo
de quien pueda escucharla,
porque a veces el sordo
lleva más para amarla.

Tener no es signo de malvado
y no tener tampoco es prueba
de que acompañe la virtud;
pero el que nace bien parado,
en procurarse lo que anhela
no tiene que invertir salud.

Por eso canto a quien no escucha,
a quien no dejan escucharme,
a quien ya nunca me escuchó:
al que su cotidiana lucha
me da razones para amarle:
a aquel que nadie le cantó.

    

Feliz Navidad... ;-)

22 de diciembre...

      22 de diciembre...campanazo de salida camino a la Navidad en mi tierna infancia!!

     Me encanta desayunar viendo a los niños cantar los números de la lotería, pensar en como el azar juega con nosotros y nuestros sueños, pensar en qué agujeros tapar, qué temas resolver...

      Pero todo torna a su habitual día a día cuando los elegidos por la diosa fortuna aparecen en nuestras pantallas brindando con vasos de plástico.

     Hay muchas suertes de lotería, y aunque yo sé que en esta vida el gordo no me va  a tocar nunca, también sé que en otra clase de loterías donde juego, resulto ser la afortunada todos los días.

    El año pasado hablábamos de este día y haciámos referencia a las mareas. La marea verde, blanca y naranja. Siguen ahí, luchando por no retroceder ni un paso más en este aparente e inevitable viaje al pasado más rancio y dictatorial, que nuestros políticos se empeñan en imponernos.

Salud para todos en este día de la lotería de Navidad!!! ( pública, gratuita y de calidad )

Puto asco...

Vergüenza ajena...ese fué mi sentimiento al ver cómo la gente se pegaba codazos, empujones, acaparaba sin  moderación alguna, pisaba e invadía a cualquiera que se le pusiera por delante.

          El botín era una pequeña degustación de un concurso de postres de una escuela oficial de idiomas. Y como piratas, lucharon por llevarse su parte. 

Pero incluso los piratas tienen códigos, cosa que aqui todo el mundo se la pasó por alto. La especie humana cuando quiere sacar su mezquindad a pasear, es insuperable.

           Mientras yo, detrás de todo, contemplaba la escena dantesca, pensaba en cómo sería la reacción de la gente  de haber trancurrido en otro país, en Noruega por ejemplo, o en Dinamarca. 

Somos egoistas, ruines, miserables y terribles cuando se nos presenta algo gratis delante, y más si ese presente es comestible.  

          Ver a gente como con avaricia a manos llenas hacía acopio en un minúsculo plato de trozos y pedazos de diferentes bizcochos o galletas, llegando a formar una masa compacta con todo ello, perdiendo la gracia de las texturas y los sabores; ver gente como hasta una pinza de madera con un pequeño Papá Noel se la metían a la boca pensando que era comestible ...me dió puto asco.

Sí, aquella escena me indignó, me sentí impotente ante la masa convertida en turba. Me diero puto asco, así sin más.

        

        Pero ahora ya tengo la solución para el éxito masivo de las manifestaciones, poner una mesa llena de postres al otro lado de cualquier barrera policial. Nada ni nadie podrá pararles ese instinto depredador de tomar gratis algo.

Y habrá que empezar a poner en práctica esta idea, ya que se nos avecinan tiempos difíciles...hasta el gobierno se prepara comprando camiones cisterna para disolver manifestantes.

         

        El aborto, la subida de la luz, los recortes, que más motivos necesitamos? que nos hace aletargados y nos deja postrados en nuestras casas?

Falta eso...una mesa de postres gratis dentro del congreso...yo ya lo veo...Asalto al congreso en toda regla!!!

     Menos mal, que entre tanto bochorno, hay gestos, acciones y personas que te reconcilian con el mundo. Una de esas personas, es mi hermana, que además fue su cumpleaños el día 19 de este mes....

Felicidades y gracias!!! ;)

13 de diciembre...

13 de diciembre, Santa Lucía... Gracias por dejarte convencer... ;) 13-12-13 

Túneles con luz y casas a oscuras, de Olga Rodríguez

Artículo recomendadísimo de Olga Rodríguez: 

http://www.eldiario.es/zonacritica/Tuneles-luz-casas-oscuras_6_200939930.html

Túneles con luz y casas a oscuras

Cuando el sol se pone cada día, hay gente que se enfunda dos pijamas, apaga las luces y se mete en la cama. No lo hacen porque les guste irse a dormir a las siete de la tarde, sino porque no tienen cómo afrontar el pago de la luz, ese bien que las eléctricas distribuyen cada vez más a precio de oro. No lo hacen porque sean frioleros, sino porque no disponen de recursos para poder pagar el precio cada vez más prohibitivo de la calefacción.

No es una anécdota aislada. Es un relato habitual ya no solo de trabajadores sociales, que mantienen contacto directo con las personas más necesitadas, sino de gente cercana, de integrantes de movimientos sociales, de asistentes a asambleas de barrio, de familias aparentemente normales que coinciden contigo a las puertas del colegio esperando a los niños.

En 2012 1,4 millones de viviendas sufrieron cortes de luz en España por impago. En los últimos seis años la factura eléctrica se ha disparado un 60% y la renta media de los hogares ha descendido al menos un 8,5%. Hagan los cálculos...

Mientras tanto, Amancio Ortega alquila su oficina por más de un millón de euros, Botín festeja lo que considera un momento fantástico, Rajoy dice que estamos mejorando y Rouco Varela anuncia el comienzo de la recuperación. Los de arriba hablan de la luz al final del túnel mientras hay familias que no pueden ver la luz ni en su propio hogar.

Hay días duros en este otoño invernal. Hay gente llorando en las colas del Inem. Hay gente llorando en las colas de los comedores sociales. ¿No lo han visto ustedes? Pásense alguna vez y quédense un rato. Hay amigos que no pueden reponer su nevera a partir de los días 15 de cada mes. Hay seres queridos a los que les están negando la atención sanitaria. Ante ello la reacción más instintiva se traduce en rabia. Hay días de rabia visceral, de frustración, de una indignación pasiva capaz de bloquearnos.

Necesitamos la sublimación del enfado y la transformación de la rabia para convertirla en motor de cambio. Se están derrumbando los mitos de un modelo económico y ante ello no es suficiente la pataleta, ni la descripción crítica de la injusta realidad, y quizá ni siquiera las manifestaciones, si no van acompañadas de estrategias capaces de generar formas participativas y vinculantes a largo plazo.

La represión estatal forma parte de un guión escrito de antemano. Cuando el Estado tira demasiado de la cuerda, recurre a nuevas formas de control: Refuerza la coerción a través de la vía económica, aplicándonos directamente la doctrina del shock, con más recortes, y echa mano de las fuerzas de seguridad, a las que en realidad deberíamos llamar “sus fuerzas”, sin más.

 La capacidad de subordinación de la gente está condicionada por el monopolio del Estado sobre la llamada violencia legítima. El hecho de que las fuerzas de seguridad  -“sus fuerzas”- tengan capacidad para reprimir, constituye ya de por sí una coacción.

En palabras del historiador y ensayista británico Perry Anderson, ante una ‘crisis’ como la actual, la coerción puede pasar de ser determinante a ser dominante. Es decir, cuando desde arriba se genera una situación insostenible para muchos, el Estado opta por un despliegue de sus fuerzas y se apoya más en sus aparatos represivos que en los representativos.

Es lo que está pasando en España. El Gobierno toma posiciones y tantea la dimensión de su despliegue. El borrador de la llamada Ley de Seguridad Ciudadana y el estudio para modificar la ley de huelga son, junto con el cambio del Código Penal, buena prueba de ello. Se están calentando los motores de la represión más tradicional, la que criminaliza la protesta, la que impone la sumisión con la amenaza de la fuerza, la que condena con penas de cárcel a sindicalistas por ocupar una finca.

Hay opciones frente a la sumisión y al sálvese quien pueda. Si creemos en la posibilidad de transformación, seremos capaces de seguir luchando, por muchas leyes 'de seguridad ciudadana' que intenten colarnos. Se pueden crear caminos para construir hegemonía cultural, a través de la educación, del comportamiento, de la organización, de la comunicación.

Son tiempos dolorosamente oscuros. Intentan quitarnos todo para acumular aún más riqueza, pero no pueden arrebatarnos nuestra capacidad de soñar, de querer mejorar lo que nos rodea. Tenemos derecho a imaginar, como principio de toda alternativa; a reivindicar, porque nada llega sin conquistas.
 

 Decía Benedetti que había que defender la alegría como trinchera, como un principio, como una bandera. Como una forma de resistencia. Frente a la melancolía y la muerte. Frente a la oscuridad de las casas, frente a túneles de luz falsa.

Diciembre...

 Diciembre entra, con paso lento, seguro, perezoso.

      Cargado de dudas, sueños, esperanzas, regalos, mentiras y traiciones, besos y abrazos, heridas y lágrimas,libros y viajes, comidas y ausencias, corazones y almas...

     Te presentas como inerte, pero con rayos de esperanza que calientan el frío sobrecogedor de tu aliento.

        Diciembre, cruce de caminos, resumen de una vida, juez de un año, bautizo o funeral, salida o meta para estos años que corren sin destino prefijado.

¿Tú terminas o comienzas en diciembre?

No esperes a Enero...comienza ya...

Miras hacia un lado
siempre rezagado
"No tengo tiempo de esperarte"
Tienes tanto que decir
y yo cansado de oír
 
Ahí te encontré
un héroe de otoño
un soñador entre los locos
me dices mejor te veo en Diciembre
ya volveré el año que viene
 
Un paso detrás del otro
encuentras el sitio hermoso
no he olvidado tus instantes
 
Saltar al vacío parece tu estilo
las olas del mar
te muestran el rumbo
 
Ahí te encontré
un héroe de otoño
un soñador entre los locos
me dices mejor te veo en Diciembre
ya volveré el año que viene

Que se vuele el miedo...

Canciones para jueves ...

Que se vuele el miedo
que come por dentro todas las ilusiones que tengo,
que salgan arrugas en las comisuras de tanto reír,
que vuelvan a verme buenas vibraciones
que repitan que todo ira bien...

Saltan chispas, mis dedos contra el papel
lo confieso , no puedo disimular,
cuando parpadea el brillo en mis ojos
y si arquea las cejas que empapan con fuerza.

el sudor , que recorre sin perder,
ni un segundo , cada esquina de mi piel ,
lo confieso , no me aguanto en soledad,
necesito que me rocen los demás...

Duele dentro , me perdí y no me encuentro
en esta ciudad que me parece tan inmensa
y yo me siento tan pequeña
y me enfado , me enrabieto, me cabreo
pierdo cierta compostura
quiero todo siempre aquí y ahora
y no se ni por donde empezar

que se vuele el miedo
que come por dentro todas las ilusiones que tengo
que salgan arrugas en las comisuras de tanto reír
que vuelvan a verme buenas vibraciones
que repitan que todo ira bien
que me eches de menos
que en la vida me quiera bien

saltan chispas demasiado que observar
lo confieso , no puedo disimular
quiero mantener la mirada que cruza
y pensar que puede haber detrás de los rostros
que se van sin parar a imaginar
de donde vienen los quejidos del penar
reconozco que ya ni me conozco
busco el fondo
indeciso, oscuro y hondo

duele dentro , tengo frio
y no caliento ni los dedos de mis pies
ni la lengua ni mis labios
ni las huellas de mis manos
e insisto y resisto no desisto
quedan toallas prefijadas
saco pecho y clave los dientes
el sendero ya comenzó

que se vuele el miedo
que come por dentro todas las ilusiones que tengo
que salgan arrugas en las comisuras de tanto reír ( ja ja )
que vuelvan a verme buenas vibraciones
que repitan que todo ira bien
que me eches de menos
que en la vida me quiera bien

la la la laaaa ........

ya me obligo yo a usar mis dedos
en los versos que te escribo
pa´ que ignore los teclados
que me acercan a tu voz

que se vuele el miedo
que come por dentro todas las ilusiones que tengo
que salgan arrugas en las comisuras de tanto reír
que vuelvan a verme buenas vibraciones
que repitan que todo ira bien
que me eches de menos
que en la vida nos quiera bien

saltan chispas
saltan chispas
saltan chispas
saltan chispas

 (ROZALÉN)

 

Siempre nos quedará París...

Volvemos....

.... de ese viaje de estudios que demuestra que todo llega en la vida...

...con la conciencia de que las becas aún existen (por poco tiempo) y son maravillosas... 

Volvemos....

...volvemos  de una gran acogida, del respeto y del cariño, de la belleza parisina, de la tranquilidad berrichonne, de las comidas fuera de hora, del frío helador, de los desayunos conjuntos, de la cantina, de las carreras por el metro, de los test de 35 preguntas, de las risas, las canciones, el intercambio, los correspondientes, la vocación de la profesores, el gótico, los cafés, las cervezas, las fotos, los pilones... 

...volvemos de Bourges, de París, de Francia, como los viajes que traen a otros, vistiendo nuestros cuerpos...

Gracias!!!

Yo me salgo...

      Ante tanta noticia de humor amargo, ante tanto olor a político rancio, ante tanta sinWertgüencería suelta,  a veces dan ganas de decir "me largo a otro lado que no sea España"....
Y para poner voz  a ese sentimiento, fue de la mano del cantautor Paris Joel que conocí esta canción de Alejandro Santiago...

 Aqui hablan de él:
http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2013/10/09/eu-saiome-salgo-declamado-polo/770306.html


Pájaros en jaulas de oro
Presos de la vanidad
Marionetas que unos cuantos
Decidieron gobernar
Atrapados entre cifras
Nubes de humo y carnaval
Yo me salgo de esa fila
No me van a controlar

Yo me salgo
Me reúso a volverme muñeco
De trapo o esclavo
Yo me salgo
Tengo un plan
Y uno que otro secuaz
Que me tiende la mano

Yo me salgo
A pesar de ser solo escalón
No soy perro amaestrado
Yo me salgo
Y aunque suene tal vez imposible
Me largue a otro lado

Blancos de promesas rotas
Del que engaña en el poder
Programados desde críos
A callar y a obedecer
Funciona la analfabeta
Sin saber prender la luz
Si el sistema ya está impuesto
Yo, yo no cargare esa cruz

Yo me salgo
Me reúso a volverme muñeco
De trapo o esclavo
Yo me salgo
Tengo un plan
Y uno que otro secuaz
Que me tiende la mano

Yo me salgo
A pesar que soy solo escalón
No soy perro amaestrado
Yo me salgo
Y aunque suene tal vez imposible
Me largue a otro lado
Yo me salgo
Yo me salgo

A tiempo estamos

   Vaya fiestas nos marcamos!!! Qué ganas de disfrutar había y qué bien lo pasamos, la verdad. Familia, amigos,  ofrenda, abrazos, besos, regalos, conciertos, litros, canciones, risas,  interpeñas, ferias, cenas, ternasco, flores, comidas, vaquillas, tranvia, magia, fuegos, dibujos...Virgen del Pilar. ...

 Cierto es que una semana parece que son muchas horas...pero no dan para hacer  todo lo que una quisiera, ni para quedar con toda la gente que quisiera...pero en honor al estribillo de Love of lesbian, ha sido: "Fantástico..lalalalala..fantástico....lalalalala"

    Ya lo dice Isamel "Ahora que las resacas cortan como una navaja" y es cierto, tanto desenfreno pasa factura y casi hace falta otra semana para recuperarse de la vivida. Pero en camino nos pusimos y en ello andamos, volviendo a coger el curso de nuevo, porque de toda la vida se ha sabido que hasta que no pasan las fiestas de octubre no empieza el curso, jejeje.

    Cambios de trabajos, horarios que no se adaptan, viajes planificados, becas  por disfrutar, noticias raras desde el otro lado de la frontera, retos que afrontar, granjas, castañas y magostos, pulgas que saltan y saltan y resisten a la lavadora!!!

    Este año marca la dirección, pero a tiempo estamos. Volvamos a la realidad de los adultos,  sin olvidar la ilusión y los sueños que tuvimos de niños, si esta oportunidad falla buscaremos otra alternativa...siempre hay una estrella para quien quiera mirarla...

A TIEMPO ESTAMOS
Juguemos a empatar lo que perdimos.
Borremos si es historia cada tomo,
peguemos en nuestro album nuevos cromos,
dejemos de sufrir si es que sufrimos.

Si pones tú los pares pongo el juego,
si quieres no perder te perderás,
que aquí hará menos frío cuánto más
desees no dejarlo para luego.

Juguemos al rescate con los besos
que quise castigar por llegar tarde,
a médicos que aprenden con sus huesos lecciones que no queman, si nunca arden.

A tiempo estamos, aún no hemos subido
al tren de los horrores del olvido.
Juguemos a empatar lo que perdimos.
Continuemos juntos la partida,
nos quedan dos monedas y otra vida
para batir el récord que no hicimos.

No dejes que te lleve la corriente
más lejos de mi puente hacia otra boca,
agita el cubilete a ver si toca
comernos una ficha y contar veinte.

Juguemos a que no se nos escapa
el globo que nos dieron en la feria,
a que es mi mano la que te destapa y a que las consecuencias no son serias. 

A tiempo estamos, aún no hemos subido
al tren de los horrores del olvido.
Hagamos que esta vez sea distinto.
"Aún estamos a tiempo
de no querer salir del laberinto".

Y vino el otoño...

    Raro verano aquel que no paramos casi. Julio fue terrorífico, como ese calor que se te pega  al piel y te anula los sentidos. Agosto se presentó como un oasis en tanto desierto, y como tal fue efímera su visión. Menos mal que septiembre nos hizo recuperar tanto tiempo perdido, las alegrias y los km inundaron los fines de semana. 

    "La cobardía es asunto de los hombres, no de los amantes" cantaba Silvio, mientras yo arriesgaba y tú me animabas. Y salió bien, salió muy bien las juegadas. Cierto es que me arrepentiría si no iba, y así fue, que realmente resultó inolvidable...
    Mes de alegría, defamilia, de abrazos esperados, de besos maternales,  de celebraciones, de despedidas, bodas y lunas de miel, de amor y de VIDA.  Y seguían llegando las buenas noticias, Francia marca la X, la selección ha sido convocada, allá vamos. La Uned me mostró el desencanto de las malas apariencias, pero el resultado es positivo, o eso puede llegar a serlo. Y aunque los 3400 km en una semana pasen factura, aqui vamos de nuevo, a por 1600 más para estrenar el otoño.

    Unas fiestas esperadas para aniquilar tanto aletargamiento nos esperan, empieza la cuenta atrás...3..2..1...

Hoy os dejo esa carta que es una maravilla!!!   

 

 

Carta a Federico García Lorca

Ana Bernal Triviño

18 ago 2013

Queridísimo Federico:

No sé por dónde empezar. Se me atropellan las ideas por todo lo que quiero decir.  Confieso que te quiero como si fueses de la familia. Poco a poco fuiste colándote por nuestra casa, por las baldas de nuestra biblioteca y, lo más importante, por nuestra mente. Hasta el punto de que cuando estamos de bajón decimos “vamos a ver a Federico”. Y ahí que nos plantamos, en tu casa de Fuente Vaqueros o en la Huerta de San Vicente y, oye, ¡venimos como nuevas!

El otro día, mi amigo José Luis dijo: “destruyeron a Lorca, y nos mataron a todos un poco”. Tiene tantísima razón. Recuerdo, como si lo viviese ahora, cuando mi profesora Juanibel explicó tu asesinato. Yo la miraba, y no había justificación para ese horrible crimen. Y, desde entonces, me sentí menos viva. La vida era mejor contigo, Federico.

Si vieses el país que tenemos… Te daría un susto morrocotudo, como el que te pegó aquel San Benito abad en Burgos. Por ponerte un ejemplo. Tú, que mencionabas como lema de la República la palabra “Cultura”,  como manera de resolver los problemas de “un pueblo lleno de fe, pero falto de luz”. Tú, que reclamabas en los años 30 que las bibliotecas eran una “voz contra la ignorancia, una luz perenne contra la obscuridad”… Ahora, en pleno 2013, nos dicen que las bibliotecas no son rentables porque no dan dinero. ¡Federico! El conocimiento, el goce, el disfrute, el viaje imaginario, la creación de conciencia…todo eso no cuenta ahora. Tú, que firmaste el manifiesto de Los intelectuales de Mundo Obrero, debes saber que los oprimidos siguen siendo los mismos. Que los privilegios siguen en las mismas manos y con el mismo poder. Cuando, hablando en socialismo puro y de revolución, dijiste que “el día que el hambre desaparezca, va a producirse en el mundo la explosión más grande que conoció la humanidad” debes saber que, incluso hoy, existen niños en tu país que no pueden llevarse un trozo de pan a la boca. Y si supieses la que hay con Cataluña, y eso que tú escribiste aquella vez “Visca Cataluyna lliure!”. Aquí todo sigue igual de arcaico y putrefacto. O más. Por cierto, que visité tu Cadaqués, con su azul y sus pececillos de plata que saludan aún a la luna.

¡Ay, Federico! Tengo que decirte que en tu casa de Fuente Vaqueros vimos todo, hasta tu taca-taca… ¡cómo podías andar con eso! Aún está la vajilla de tu madre. Y aquel túnel pequeñín por donde pasabas a la cocina. No te lo vas a creer, pero este año restauraron tu piano. Y volvieron a tocarlo el día de tu cumpleaños ¡con música de Falla! Cuántas velas te quedaron por soplar…

Tu Huerta de San Vicente sigue con su olor a jazmín y dama de noche, y en Reyes nacen esas florecillas blancas que te gustaban. Estuve en tu salón, donde escuchaste las últimas noticias antes de que te buscaran; y donde este año vimos tu portal de Belén. Que sí, con las mismas piezas. Y subimos a tu dormitorio. Con su balconcillo. Con tu camita y esa mesa donde escribiste sobre Mariana, Bernarda o Yerma. Y también hay un cartel de tu Barraca. Por cierto, en la casa de Fuente Vaqueros nos ponen un vídeo donde interpretabas a la Sombra en La vida es sueño. Y tu viaje a Argentina, con tu magnífica y contagiosa sonrisa.

También vamos a la zona donde supuestamente te asesinaron esos cobardes. Porque ni siquiera fueron valientes de confesar dónde y cómo lo hicieron. Después de aquella carretera serpenteada. Guardo siempre conmigo una hoja de ese olivo…Y cuando estoy allí me da escalofrío recordar el vaticinio de tus versos en Poeta en Nueva York: 

Cuando se hundieron las formas puras

bajo el cri cri de las margaritas
comprendí que me había asesinado.

Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias.

Abrieron los toneles y los armarios.

Destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.

Ya no me encontraron.

¿No me encontraron?

No. No me encontraron

 

No te encontraron. Y tu muerte quedó un tiempo en una burbuja de silencio absoluto, como el que imponía Bernarda. Pero que sepas que no te olvidamos. Machado, Celaya, Cernuda, Hernández o Alberti te recitaron. Incluso, cuando tu nombre pasó a ser impronunciable y oculto, en 1976 el pueblo te hizo un homenaje. Te llevaron al cine Bardem, Saura, Távora, Ruiz Barrachina… Hipnotizaste con tu obra a dos británicos, Gerald Brenan e Ian Gibson. Te hubiese encantado conocer a Ian… es más salao que las pesetas. Pero también el escritor (y paisano) Luís García  Montero o el periodista Jesús Vigorra te dedicaron parte de su vida. El actor Juan Diego Botto, cuando termina sus obras de teatro, te menciona. Hace poco leí a Cristina Fallarás describiendo lo que sintió cuando leyó tu Romancero gitano. Y el director de cine Benito Zambrano explicaba que creaste una forma de sentir que compartimos. Donde una alegría se goza al máximo y, al rato, podemos experimentar la más profunda de las penas.

 

 

Federico… Con lo que te gustaba el flamenco, ¡si hubieses visto el espectáculo que te dedican cada año en Graná! ¡En los mismísimos jardines del Generalife! ¡Se te irían los piececillos al compás! Si escucharas La Aurora de Nueva York por Morente, o a Camarón con La leyenda del tiempo… El año pasado hicieron un espectáculo dedicado a tu Ignacio Sánchez Mejías. Y recrearon tu muerte en el escenario. Y ahí saliste. Con tu trajecito celeste. Tu pajarita. Y cuando caíste fusilado en el suelo, alguien en el escenario gritó: “Federicooooooo!”… Y resonó en todo el cielo de Granada… Ya nadie respondía. Qué angustia. A veces me pregunto, con el miedo que tenías a la muerte, qué idea o frase se te pasaría por la cabeza antes del disparo… qué verso, qué imagen.

Tengo que darte las gracias por tantas cosas. Por hacerme escribir y dibujar. Por enseñarme a escuchar a los chopos. A ver el mundo con tus ojos, y comprender que las ramas de los olivos cuando se mecen son abanicos; o que unos ojos azules “sin mirarlos dan la muerte / con el puñal azul de su recuerdo”. Saber que el embarazo es algo parecido a cuando sostengo un pajarillo vivo en mis manos. Pero también que no hay etnias superiores, sino conciencia humana. Que la riqueza se haya en la amistad, en una charla, en un libro o en una mirada que lo diga todo. Yo también he atravesado hace poco una de esas crisis profundas en las que terminas no creyendo en nadie, cuando las amistades en las que te sostenías como columnas de mármol te fallan. Cómo duele… Y también aprendí que, si alguien me rechaza, huya como un patito asustado o tiemble como un caballito de mar.

Contigo supe que nuestro lugar está siempre con los marginados y perseguidos. Que también somos gitanos y árabes. Y me haces sentir orgullo de ser andaluza y requeteandaluza. Por eso me gusta regalar tus libros a mis amigos David o Imma. Que estés en el pasaje de Chinitas de tu Málaga o entre el bosque de la Alhambra. Y me gusta recordarte en la estación de Atocha, donde perdiste tu sonrisa antes de partir a Granada. O que por tu obra me regales una amiga como Lara.

También aprendí a perder el miedo. A vivir con alegría, como un deber. A que hay que volar como los pájaros, arriesgándose, sin alas de repuesto. Aunque a veces creo que, al igual que había mil Federicos planchados, también hay mil Anas planchadas esperando a inflarse de gas para abandonar el interior postizo. Y me gusta llorar, como decías, “porque me da la gana, como lloran los niños del último banco”.

 

Federico, primor de mis primores… Tengo que irme. Te seguiré leyendo y releyendo porque das luz a mis días oscuros. Y calmas mi dolor. Por recomponerme cuando casi ni existo. Eres de esas personas que hacen que la vida valga la pena. Aunque te hayan cubierto de tierra, por muchos metros o kilómetros de profundidad que pusieran, tus ideas, tu prosa y tus versos brotan por encima.  Todavía hay gente que calla tu vida.  Hay quienes silencian tu muerte. Aquí, otros, gritaremos y recordaremos tu nombre. Tranquilo… mereció la pena todo lo que hiciste. Pediremos justicia. Y memoria. Por ti y los que están contigo.

Federico… que te quiero… a raudales.
Que la tierra te sea leve.
Un ramillete de besos y millones de abrazos de tus

Lorquistas

PD: Acabo este texto en la Huerta de San Vicente. Si cierro los ojos, casi te escucho al piano cantando ¡Anda jaleo! Hace calor. (Con este sol te habrías puesto moreno como te gustaba… negro negrito de Angola). Ahora vuelve el silencio. ¡Espera! Que acaba de llegar un gorrioncillo. Da pequeños saltitos hacia tu puerta verde. Se gira y me mira.  Me gusta pensar que eres tú, Federico… Te echamos de menos. Terriblemente de menos.

 http://www.andalucesdiario.es/tiempos_interesantes/carta-a-federico-garcia-lorca/

 

Mujer de seda y hierro..

A tí, por pertenecer a una generación marcada por el hambre, la miseria, el dolor.
A tí, por vivir bajo 2 dictaduras, una república y una democrácia.
A tí, por sacar adelante una familia cuando la palabra "nada" estaba en boca de todos.
A tí, por luchar, tener rebeldía y no dejar que separaran a tu propia familia.
A tí, por esperar a un marido que fué a luchar.
A tí, por no dormir, y ponerle trapos en los cascos al "macho" para ir a moler trigo de noche.
A tí, mujer de cartas boca arriba,
a tí, mujer de seda y hierro...que un 14 de agosto  te fuiste...


Mujer de cartas boca arriba
Siempre dispuesta a entregar
Antes que sus armas su vida
Mujer hecha de algodón
De seda de hierro puro.

Ángela Bachiller ;)

 Año 2013, España. Una mujer llega a concejala. Hasta aqui nada nos soprende, ¿verdad? Aunque hace años, incluso esto nos dejaría ojipláticos. Y un pequeño detalle, tiene síndrome de down. Cosa que nos sorpende, pero nos produce una profunda alegría. Tales detalles no deberían sorpendernos, ni llamarnos la atención si tuvieramos interiorizada una igualdad social que cada día se hace más extraña y lejana, pero a veces nos regala pedazos de sueños utópicos como éste.

Mi felicitación para la concejala y su municipio. Y hagamos de estas noticias extraordinarias, interiorizaciones cotidianas.

Todos iguales, todos distintos, como decía cierta campaña publicitaria...

Y para que ésta noticia sea el principio de un sin fin de buenas noticias sociales.

http://sociedad.elpais.com/sociedad/2013/07/29/actualidad/1375089920_623732.html

El apóstol, negra sombra

El día grande de Galicia llevaba varias jornadas anunciado en las calles. Los carteles proponían conciertos, planes de exaltación del sentir de un pueblo, cultura, música, gastronomía, religión, supersticiones, sal, mar, verde, montaña, lengua, retranca, vino, estrellas, ferias...

Pero una negra sombra se cernió a 4 km de Santiago, el tren no llegó a su hora, ni a su estación. Noticias confusas llegaban, suposiciones se abatían, medios de comunicación  perniciosos dejaban volar sus conjeturas, las cifras bailaban y suspiros cortaban el aire, como cuchillos afilados.

Hoy, con resaca de duelo, se despierta este pequeño país con acento de sal (como canta Suarez), mirándo al Atlántico y al cielo, rezando con los ojos humedecidos, con el corazón roto en su día grande.

La negra sombra pasa dejando muchas vidas destrozadas, familias rotas, dolores afixiantes. Pero también nos deda la solidaridad, el sentir, el cariño de la gente.

La vida es un suspiro, y a veces pasa en 11 segundos.

Respeto, silencio, oración, Galicia.

Como un rayo de luz montado en bicicleta

   Y pasó Junio, como un rayo de luz montado en bicicleta (que cantaría Tontxu). Y julio ya casi, casi. Ayer con el santo de las Carmenes y Carmelos, que conocemos, que forman parte de nuestra vida. Un verano tardón, pero caluroso, que nos regala sueños con ventanas abiertas, gafas de sol y mangas cortas, olor a sal y acentos, alegrías y sacrificios, esfuerzos y penurias, recompensas por llegar, estrellas por alcanzar.

      Viajes de otros que uno siente como de sí mismo, porque va con ellos, en sus maletas, en sus enseres, en sus corazones y ojos. Viajes que alientan la imaginación, la alegría de saber que en otra parte del planeta, otra vida  y otro mundo es posible. Carencias cubiertas de amor.

     El otro día veía los Miserables por la tele, y qué poquico nos falta para volver a llegar  a esos extremos, pero no nos creamos el ombligo de la historia, y abramos los ojos para ver que ya hay mucha gente en ese extremo ya, pero no tiene voz.

Sólo cuando uno va a un tanatorio, le viene el recuerdo y el olor a muerte, sobretodo en verano, que parece que la anestesia de la felicidad superficial se nos inocula por via ultravioleta.

      Pero ya es mediados de Julio, aún quedan cosas por hacer, empeños que poner para que el universo conspire a nuestro favor, bendecida...

15 M ... 2 años

Hoy es 15 M.

     El periodista Daniel Serrano tiene un libro "Apuntes sobre una revolución que contar a nuestros hijos" bastante interesante al respecto al movimiento indignado que surgió en Madrid hace dos años.

Dos años..como pasa el tiempo...cualquiera podría decir que ha sido sólo como una tormenta de primavera, que ya no queda nada, que está todo muerto, apagado, que fue el fin....o que quizás...quizás fue el inicio de algo.

    El inicio de un cambio, el inicio de una toma de conciencia, de inicio de una asociaciciones ciudadanas que se mantienen y luchan, el inicio de una tormenta mucho mas grande, que aún esta por llegar.

Papa cuentame otra vez ... queda lejos aquel mayo, o quizás no...

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza. 

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

No me queda un abril para ti..

 Y se acaba Abril... ¿que hiciste con tus 30 días? ¿hiciste algo que valió la pena? ¿Y si no queda otro abril para ti?

 Te deseo el viento...me deseo el viento...

ME HE CANSADO DE VER HOMBRES SOLOS PASEANDO LAS PLAYAS.
ME HE CANSADO DE SER.
Y HE PASEADO CON ELLOS TU ROSTRO
PRESOS DE LA BELLEZA
OLVIDANDO COMO ERA EL REFLEJO DE LUNA EN EL FONDO
DEL MAR QUE ALGUNA VEZ DESVESTIMOS TU Y YO,
DEL SONIDO AL NACER EL SONROJO DEL SOL.
NO ME QUEDA UN ABRIL PARA TI.

Y OTRO DIA SALIÓ Y UNO MENOS QUE LLEVARSE A TU BOCA.
OTRO ACORDE MAYOR.
Y EL CAFÉ QUE LLOVÍA EN EL CAMPO AHORA SIEMBRA LA COLCHA,
HORIZONTE EN EL CUERPO DESNUDO A UN FUTURO QUE AÑORA.
VIENTO LLEVAME A VER LO QUE SIENTE UN HALCÓN,
VIENTO TIRA DE MI, SE ME APAGA LA VOZ,
NO ME QUEDA UN ABRIL PARA TI…

CÁMBIAME LA ESCENA, VUÉLVETE HUMEDAD Y LLORA
DEJA QUE ME DUERMA, HACE TANTO TIEMPO QUE NO TRUENA AMOR
HACE TANTO TIEMPO QUE NO TIEMBLAS…
INDEPENDIENTEMENTE DE LA LUZ PUEDO VERTE
ALEJANDO DE MI TODO RASTRO DE AMOR,
DESCARGANDO EL DOLOR DE UNA VIDA INFELIZ.
NO ME QUEDA UN ABRIL PARA TI.

UNA VOZ A LO LEJOS QUE ALUMBRA CUAL CAMBIO FATAL
EL TALENTO ES EL VIAJE MÁS LARGO
Y NO SIENTO AQUÍ UN DOLOR IGUAL
A LA FALTA DE UN HERMANO DE UN ABRAZO
AÑORAR LO QUE NUNCA HA PASADO Y MÁS.

UNA FALTA DE AMOR LO QUE TIENE ESTE BAR
UN LATIR DE CANCIÓN LA CIUDAD,
QUIERO VOLVER AL NORTE A MI LUGAR.
QUIERO SABER SI LOS ROSALES HAN CAMBIADO,
QUE HAY DE MALO EN UNA CASA JUNTO AL MAR.

QUIERO VOLVER ATRÁS, ATRÁS ES RENACER,
VOLVER A NAVEGAR BOGANDO ENTRE MI GENTE.
NO QUIERO NO QUERER , SENTIR MIEDO OTRA VEZ,
VOLVER A OÍR MI ACENTO EN LOS ANDENES DESPIDIÉNDOSE.

VIENTO LLÉVAME A VER LO QUE SIENTE UN HALCÓN, 
VIENTO TIRA DE MI, SE ME APAGA LA VOZ…
NO ME QUEDA UN ABRIL PARA TI.

Uniones...

      Hay uniones de muchos tipos. 

Hay uniones comerciales, laborales,  familiares, profesionales, deportivas, musicales ...

Hay uniones predestinadas, esporádicas, imposibles,  intensas,  dependientes, independientes...

Hay uniones que son de por vida, otras efímeras cual flor de cerezo.

    

    Pero todos, o casi todos, participamos o formamos parte de alguna unión. La vida son pequeños cabos que uno va entrelazando, algunos con un nudo resistente, otros con una lazada débil  que al mínimo tirón se deshace. Naturalmente, para realizar el lazo, ambas partes deben poner empeño. al principio somos torpes, como cuando empezamos a atarnos los zapatos nosotros solos, hacemos nudos, enredamos cordones, se los sueltan y nos tropezamos...nadie nace sabiendo. Con nuestras uniones pasa lo mismo, una vez superada esa inicial torpeza, la experiencia nos vuelve maestros en el arte del lazo. Pero aún así, seguimos tropezamos más veces de la que querríamos.

   Ayer hizo 10 años de una unión muy especial, una uanión que ya se había fraguado antes, pero le pusieron la fecha de ayer. 10 años se dicen pronto!! 

¡¡Felicidades por esos lazos que habeis sabido tejer, proteger, cuidar y crear entre vosotros y entre los que os rodean!!

Y es que quizás los lazos donde hay amor, son los más fuertes que podemos crear.

Un marcapasos que le anima el corazón

 Y fechas, fechas...en historia es lo que peor lleva la gente, aprender fechas. Y es que hay fechas y fechas, y las que a una persona le tocan de cerca, las que forman parte de su vida, esas no se olvidan....bueno, alguna vez sí que se olvidan, pero son pequeños despistes pasajeros.

             Y hoy hace 6 años que te animan el corazon. Estaba cansadico, viejo, un poco estropeado...pero ahí llegó el pequeño Tamagochi para darle vida. 

      

    ¿Cuántas personas necesitarán un marcapasos hoy en día? quizás de éstos de los que hablamos, no muchas.   ¿Pero que pasa con los otros marcapasos? Esos que  te levantan por la mañana, te hacen sonreir cada día, te hacen reflexionar sobre tus actos, te impulsan cuando lo necesitas, te frenan cuando te embalas, te levantan cuando te caes, te mueven cuando te paras...te animan el corazón. ¿Cuánta gente necesita hoy en día alguno de estos marcapasos? 

         Para cada uno puede ser un modelo diferente, y puede ponerle el nombre que necesite. Unos lo llamaran "amor", otros "trabajo", habrá quien "fe", muchos le dirán "familia", otro "amigos"...lo cierto es que todos, o casi todos, necesitamos un marcapasos, llamemosle como le llamemos.

      Un marcapasos, que le anima el corazón....

Si un día soplamos todos...

23 de Abril, día del libro, San Jorge, día de Castilla y León, .... y día de Aragón.
 Con una canción, se resume un sentimiento...entalto Aragón!!!

Con un nombre sé nombrar,
¿te lo nombro?, un mundo entero.
Basta con decir: Pilar.
(... ¡Y eso que no piensas tú en quien yo pienso!)

Con las cuatro letras, di,
¿de la fuente al delta?: Ebro.
Nómbrame todo su nombre
de mar a mar: Pirineo.

¿Y Aragón?... No es el Pilar,
ni la jota (... ¡ni Torrero!)
Ni la luz de Albarracín
ni una sombra en los Monegros.

No es una errata del mapa;
a la vez es Triste y Bello.
Uno en Huesca, otro en Teruel...
y tú, maña, ¡siempre en medio!

Aragón somos tú y yo,
un mismo latir el pecho,
fundidos en un abrazo
sobre montes y desiertos,
sobre distancias y ausencias,
sobre la historia y el tiempo.

Añorar lo que no vimos,
soñar lo que no veremos.
¡Anda, que quererte a ti
es como abrazar al cierzo!

Un pueblo en los mapas es
como un nombre escrito en piedra.
De Castiello a Castelnou,
¡ay, amor, qué poca y cuánta almena!

Ni Uncastillo (... ni un millar)
van a poder defendernos.
Torres, Torrellas y Muro...
¡y el desierto ya está dentro!

Fuendetodos, Pozondón,
Remolinos y Aguaviva.
¡Mira si es seco Aragón,
que al nombrarlo, el agua brinca!

Poca gente y bien dispar:
Griegos, Romanos y Moros.
Godos y Doña Godina...
¡Todos a una, que es de todos!:

Aragón somos tú y yo,
un mismo latir el pecho,
fundidos en un abrazo
sobre montes y desiertos,
sobre distancias y ausencias,
sobre la historia y el tiempo.

Aragón somos tú y yo
y el viento, ¡nación del cierzo!
Uno y uno aquí no es dos;
uno y uno somos ¡once!
... A su aire cada cual,
y según el viento sople.

Añorar lo que no hicimos,
soñar que tal vez haremos...
Si un día soplamos todos...
Aragón, ¡bandera al viento!

Con tu nombre nombraré
lo que calle y lo que nombre;
lo que es, lo que no es,
lo que enseñas y también que me escondes.

Lo que recibí al llegar
y dejaré cuando marche.
No miento si digo "hijica";
tampoco al decirte "madre".

Suelo llamarte "país",
(y no es que "nación" me espante.)
Río, pueblo, tierra, hogar:
di Aragón, que ya es bastante.

Abro al mundo las ventanas
y la patria dejo en casa.
¿A quién le importa mi nombre?
El que te nombre, me llama.

Aragón somos tú y yo,
un mismo latir el pecho,
fundidos en un abrazo
sobre montes y desiertos,
sobre distancias y ausencias,
sobre la historia y el tiempo.

Aragón somos tú y yo
y el viento, ¡nación del cierzo!
Uno y uno aquí no es dos;
uno y uno somos ¡once!
... A su aire cada cual,
y según el viento sople.

Aragón somos tú y yo
y el viento, ¡y quien quiera serlo!
Tierra de las libertades;
la del Justicia y los Fueros.
Dar el grito de apellido: "¡Aragón!"
es nombrar un mundo nuevo.

¡No añoréis lo que ya fuimos!...
¡Soñad lo que aún seremos!

El tiempo

         Nacer, crecer, estudiar, trabajar, casarse, tener hijos, jubilarse, tener nietos, morir. 
Todo es una cadena perfectamente engrasada que funciona, persona tras persona, aunque no nos demos cuenta o no queramos.  En la infancia siempre pensaba que no quería tener una vida como el resto de personas, no quería una casa con tranquilidad, fines de semana de amigos y familia, trabajo, coche y demás… me parecía horrible caer en esa mimetización con la sociedad. Quería otra realidad, otro sentir, otra vida. Ahora con el paso del tiempo, veo que esa idea me queda lejos, gracias a dios, pero lo malo es que no he tomado yo esa opción, sino la situación, el tiempo, el contexto. Amigos míos si, van por ese camino, vaya ... cómo crecemos… casi asusta. Pasamos de bodas a bautizos  y comuniones en menos de nada. 

         Pero... ¿qué queda de nosotros? ¿Seguimos siendo los mismos? Quizás la respuesta más rápida sea que sí. Pero si lo analizamos bien, sabemos que no.  No valen excusas, no valen explicaciones, la madurez ha matado la esencia de nosotros mismos, nuestra utopía. Y caemos en la rutina de la vida. Nos mimetizamos con la gente. Seguimos la cadena, somos el engrase perfecto.

         El tiempo es VIDA, decía el recientemente desaparecido Sampedro. Vida que muchas veces no nos damos cuenta ni que pasa, vida que se manifiesta en cada segundo aunque no queramos, vida que podemos dar o quitar, vida que perdemos, que arrebatamos, que asesinamos…”el hombre que mata el tiempo hace un suicidio” canta Carlos Chaouen.

Nos creemos cuando nos dicen  “ es el tiempo que nos toca vivir”....pero cuándo empezaremos a pensar “es el tiempo que elegimos vivir”.

El Tiempo, Carlos Chaouen

El tiempo tan lleno de silencios y gemidos
palabras y rotaciones al sol
que parece que va a venir y ya se ha ido.

El sexo es Dios porque es el fondo del abismo
el mundo es tan sólo un espejismo del agua
que es la sangre de los rios.

El viento es la libertad del movimiento
jugando al esconder con todo el tiempo
que a mi se me detiene en tu ombligo
y las arrugas de tu piel amor
es señal de que hasta el tiempo se queda contigo
y las arrugas de tu piel amor
es tiempo que te dibuja los rostros que has sido.

El tiempo que no se pierde
que siempre es presente
que es el terciopelo de la muerte
que no se puede conceder
que es concedido
y el tiempo
que da de beber las noches en que sueño
y de mamar a los relojes del cielo
y el hombre que mata el tiempo hace un suicidio

El viento es la libertad del movimiento
jugando al esconder con todo el tiempo
que a mi se me detiene en tu ombligo
y las arrugas de tu piel amor
es señal de que hasta el tiempo se queda contigo
y las arrugas de tu piel amor
es tiempo que te dibuja los rostros que has sido.

El tiempo que va que viene
que si que no
que campa y llueve en tu corazón

El tiempo que quiere tener razón
El tiempo que no es más que
el tiempo que se va
en las caladas de mi pobre corazón
El tiempo que no es más que una excepción vital
en el silencio de tu pobre corazón.